Cristianismo y mayordomía ambiental

Cuando era niño, escuchaba con frecuencia la frase “tener dominio sobre la tierra”, como si fuera una especie de derecho para tomar, usar y desechar los recursos del planeta a nuestro antojo. Nunca lo cuestioné en mis primeros años. Pero a medida que fui madurando en la fe y buscando una comprensión más profunda, algo cambió dentro de mí. Empecé a sentir que “dominio” no significaba dominación, sino mayordomía. Significaba responsabilidad, no descuido. Significaba amor, no codicia.

Mientras más estudiaba las Escrituras, más entendía lo sagrado que es este planeta. Desde el principio, la creación de la tierra fue intencional. Cada montaña, cada océano, cada criatura, cada brisa—nada fue accidental. Y después de haberlo creado todo, Dios lo contempló y dijo que era “muy bueno”. Esa frase se quedó conmigo. No solo bueno—muy bueno. Eso me dijo que la tierra no solo era funcional—era hermosa, equilibrada y armoniosa. Tenía valor incluso antes de que el ser humano pusiera un pie en ella.

Cuando Adán y Eva fueron colocados en el Jardín de Edén, se les dio un mandamiento que transformó mi forma de ver la relación con la tierra: se les dijo que la “labren y la guarden”. Esas dos palabras—labrar y guardar—tienen peso. Labrar la tierra es cuidarla, cultivarla, atenderla. Guardarla es protegerla y preservarla. Ese fue su encargo, y creo que también es el nuestro.

Durante mucho tiempo no hice esa conexión. Pensaba que la vida espiritual era algo separado de las preocupaciones medioambientales. Creía que la fe se trataba del cielo, no del suelo ni del agua. Pero cuanto más oraba y reflexionaba, más veía que ambas cosas están entrelazadas. Esta tierra es un don divino, y la manera en que la tratamos refleja cuán en serio tomamos ese regalo.

Recuerdo haber leído un pasaje en las escrituras modernas que me abrió aún más los ojos. Hablaba de cómo todas las cosas que provienen de la tierra fueron hechas para nuestro beneficio—no solo para sobrevivir, sino para agradar la vista y alegrar el corazón. Eso me impactó. Dios no solo creó recursos para ser utilizados; también creó belleza para que disfrutemos. Quiere que encontremos paz en los colores de un atardecer, en el susurro de las hojas, en el vuelo de las aves. Pero también nos dio una condición: usar estas cosas con juicio, sin exceso y jamás con explotación.

Esa frase—“con juicio, sin exceso”—empezó a resonar silenciosamente en mi mente cada vez que llenaba el carrito del supermercado con cosas innecesarias, cada vez que dejaba las luces encendidas sin motivo, cada vez que tiraba algo sin pensarlo. Comencé a sentir un suave impulso espiritual que me decía que el uso de los recursos no era solo una cuestión de eficiencia—era una cuestión de discipulado.

A lo largo de la historia, el patrón es claro: cuando el pueblo vive con rectitud, la tierra florece. Cuando se alejan de los principios divinos, la tierra sufre. Ese mensaje se repite una y otra vez. Lo he visto en textos antiguos, en advertencias proféticas y en los relatos de pueblos que ya no existen. Hay una conexión entre nuestra salud espiritual y la salud de la tierra que habitamos.

En los escritos sagrados de profetas antiguos del continente americano encontré un patrón revelador. Cuando el pueblo era humilde y fiel, la tierra daba fruto. Pero cuando se volvían orgullosos y destructivos, se les advertía que la tierra ya no los sostendría. La tierra, en cierto modo, respondía al pacto. Respondía tanto a la rectitud como a la maldad.

Pienso a menudo en el Salvador y en cómo interactuaba con el mundo natural. No separaba su ministerio de la naturaleza. Enseñaba en colinas, calmaba tormentas, multiplicaba panes y peces, y usaba los lirios del campo y las aves del cielo para enseñar verdades espirituales profundas. Oraba en un jardín. También lloró en uno. No evitaba la naturaleza—la abrazaba.

Sus parábolas estaban llenas de imágenes agrícolas: semillas, suelos, cosechas, viñedos. Veía algo eterno en los ciclos de la tierra. Respetaba los ritmos de la naturaleza porque Él los creó. Y cuando visitó a su pueblo después de Su resurrección, la tierra respondió. La oscuridad cubrió la tierra cuando murió, pero cuando apareció de nuevo, la luz regresó. La tierra conocía a su Señor.

Hoy, nuestra situación es diferente, pero también igual. Los desafíos tienen nombres como cambio climático, contaminación y deforestación. Pero la raíz sigue siendo espiritual. Sigue siendo sobre cómo nos vemos a nosotros mismos en relación con la tierra. ¿Somos dueños o somos mayordomos?

Para mí, la mayordomía significa acción. Significa reciclar, caminar más, manejar menos, usar menos plástico, plantar árboles y ser consciente de lo que consumo. Significa ser deliberado con el uso del agua, la electricidad y los alimentos. También significa enseñar a mis hijos a amar la naturaleza—no solo porque es divertida, sino porque es sagrada.

Algo que me acerca mucho a la creación de Dios es algo que hago con frecuencia: manejo hacia las montañas. Hay algo sagrado en estar rodeado de pinos altos, respirar aire puro y escuchar solo el sonido del viento y los pájaros. Cuando estoy allí, lejos del ruido del mundo, me siento más conectado con el Creador. Es como si las propias montañas susurraran paz a mi alma. He llevado a mis hijos muchas veces. Caminamos, nos sentamos junto a los arroyos, miramos las estrellas. Esos momentos les han enseñado más sobre la reverencia que cien sermones.

Hay un principio que valoro profundamente: la consagración. La idea de que todo lo que tengo, todo lo que soy, le pertenece a Dios. Mi tiempo, mis talentos, mi energía—y sí, también mi responsabilidad sobre esta tierra. Cuando planto un árbol, cuando limpio un arroyo, cuando reduzco mis desechos, no lo hago solo por “ser ecológico”. Estoy haciendo una ofrenda. Estoy haciendo algo sagrado.

También he notado otra cosa. Cuando cuido la creación, la creación parece cuidar de mí. Respiro mejor. Me siento más tranquilo. Noto la belleza con más facilidad. Hay un ritmo en ello, como un intercambio divino. Dios honra nuestros esfuerzos, incluso los pequeños.

Sé que hay advertencias sombrías en las Escrituras sobre el futuro de la tierra—sobre fuego y destrucción y la disolución de los elementos. Esos versículos solían darme miedo. Pero ahora los veo como invitaciones. No son resultados inevitables. Son advertencias para despertar al arrepentimiento y a la acción. Aún hay tiempo. La historia no ha terminado.

Hay un versículo en particular que me deja pensando. Dice que Dios destruirá a los que destruyen la tierra. Eso es fuerte. Eso me dice que este no es solo un problema físico—es un problema moral. Un asunto espiritual. Pero también hay una promesa: un cielo nuevo y una tierra nueva. No porque la antigua se deseche, sino porque será renovada. Y creo que esa renovación empieza por mí. Por nosotros.

Sigo aprendiendo. Me equivoco. A veces uso de más. A veces olvido. Pero lo intento. Camino más. Desperdicio menos. Oro con más intención. Voto pensando también en la tierra. Agradezco a Dios no solo por bendiciones como el alimento y el techo, sino por el suelo bajo mis pies y el aire en mis pulmones.

Este mundo es suyo. Y Él me ha confiado una parte de él. Quiero ser un mayordomo fiel—no solo de mi dinero, o mi testimonio, o mi tiempo—sino también del mismo suelo que piso. Porque creo que cuidar la tierra no es solo una buena idea. Es una idea sagrad.